常常想象的一个画面是：微凉的风漫舞在摇曳着秋花的山麓，苍老的石边溪水淙淙，一身白衣，一架古琴，长发垂肩我低头弹着，想着。那样，也许几个千年、百年在我的指间滑过了。

   我不懂琴。

   我们的童年、少年、青年在炊烟中走了，我怕炊烟！怕我的父老姐妹兄弟，看见他们，我知道青春来过，走过，我们在匆匆的单行道上，走向死亡。

……


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     男人老了，但还是喜欢着那女人，他总在清晨去山麓圃里选些花放在女人门前石阶上，然后离去。花儿挂着翠色的叶子，有时染些露水，清清爽爽象那女人，让人怜！女人起的早，见了那花就是笑笑，插在屋里玉瓶中；有时不出门，那花就那么静静睡着，憔悴了。男人清早还会来，持着依然鲜艳的花，见了昨日花骸也不说什么。